Estas últimas semanas he escrito poco, pero he leído mucho. Tres novelas y un poemario sobre el que hoy escribo: Amor y pan, notas sobre el hambre de Paula Melchor. Me enamoré de la portada de su libro y no pude no comprarlo en mi visita a Madrid. Hoy lo he terminado y ya he pedido el segundo de sus libros.

Me gusta la manera poética de escribir de Paula, alejada de la métrica clásica que se me resiste la mayoría del tiempo. También la temática de sus composiciones: el amor, la comida y el hambre. El hambre y la necesidad de alimentarse física, emocional y mentalmente. Dividido en desayuno, almuerzo, merienda y cena, Amor y pan nos arrastra por un recorrido que va desde el amor y el hambre de un cuerpo ajeno hasta la nostalgia, la decepción de un desamor y la soledad. Pero también la esperanza.

Pan, piel de patata, gajos de naranjas y un calabacín quemado en el horno son algunos de los ingredientes que acompañan a los sentimientos de una autora que escribió este libro mientras el amor moderno se le escurría entre los dedos.

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Poco se puede añadir a fragmentos así de contundentes y claros. Al leer Amor y pan he sentido que podría haber escrito un libro parecido. De hecho, me ha recordado todos los fragmentos que he ido acumulando en estos últimos meses en las notas de mi teléfono y me han inspirado. Creo que este libro era lo que necesitaba para atreverme a darle forma a todo ello de una manera más libre y menos narrativa de lo que estoy acostumbrada. Para darme permiso de jugar con las palabras como se juega con una receta que tu madre te comparte, pero te indica que ella lo hace todo a ojo.

¿Qué es eso sino jugar con los ingredientes y tentar a la suerte cada vez que se cocina esa receta?

Mientras terminaba el libro y tomaba notas en una libreta recuperada en la que escribí relatos breves en 2023 - me apunté a un curso maravilloso-, escuchaba esta playlist de Jazz que me acompaña desde hace un par de semanas. En el balcón, con el pantalón de pijama puesto y la gente caminando a pocos metros en un viernes de esos en los que nada ni nadie importa. Solo tú y tu tiempo.

En unos días me llegará el poemario Un conjuro. Pronto os contaré las sensaciones. Creo que esta extraña calma que siento al leer podría ser - es- felicidad. Me gusta el silencio que provoca descubrir nuevos libros, estilos y autoras.

Si compartes esa felicidad y tienes poemarios o libros que te apetece compartir, soy toda oídos, título de una de las novelas que he leído estos días y sobre la que escribo en otro post de La Nomadista. Deja tu comentario, comparte o suscríbete. El cariño llega al otro lado de la pantalla con un simple gesto. Y, en estos tiempos que corren, es de agradecer.

L.-

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Hace apenas un rato he terminado el primer libro de este segundo trimestre de 2026 y el séptimo del año. Se trata de Temporada de huracanes de la mexicana Fernanda Melchor y sobre el que existe una serie en Netflix que no he visto. Ni creo que pueda ver a tenor de la crudeza de un libro que me costó al principio, pero que he terminado leyendo en dos días.

Hay algo en la literatura mexicana que me fascina y me abruma a parte iguales, que me incomoda casi todo el rato. Por un lado, la densidad de su narrativa - o por lo menos de los libros que he leído hasta el momento-, sus frases largas, recargadas y apenas sin pausas que tan bien transmiten ese ahogo en el que viven sus personajes, sus pueblos, su sociedad. Por el otro, la violencia, la crudeza y lo turbio de muchas de sus historias, entiendo que por el pasado y presente de un país que vive envuelto en esos términos.

Escribimos lo que somos y un país castigado por la violencia no puede no escribir así. Por eso, Temporada de Huracanes resulta un libro sorprendente por el giro de guión que se produce tras la presentación de la historia sobre una bruja y su hija y por el relato de las más bajas pasiones de un grupo de hombres del pueblo en el que todo sucede: drogas, violaciones, sexo casi imposible a veces y prostitución, asesinatos, agresiones… y todo bajo esa pátina de tristeza y desgracia que sabes que acompaña a sus protagonistas no por maldad, sino por el hecho de haber nacido en un lugar en el que no parece haber opciones para una vida honrada y tranquila.

Leer Temporada de Huracanes incomoda, a mí me ha obligado a dejar un capítulo e incluso página a medias durante un rato porque no podía seguir leyendo según que descripciones o situaciones, pero también engancha porque quieres entender y saber que lleva a cada uno de los implicados y protagonistas de la historia a hacer lo que hacen. A intentar entender que la maldad muchas veces viene por inercia, por supervivencia y por inseguridad disfrazada de orgullo y fuerza. También que hay dos tipos de maldad: la que nace de la naturaleza humana, de esas personas que sí son realmente malas y de la necesidad, y esta última casi siempre tiene consecuencias nefastas para quienes la ejercen porque al final siempre hay alguien más malo y con menos escrúpulos y tormento que tú.

Y eso se transmite e intuye en este libro que, superada la barrera de la incomodidad y la crudeza, esconde una historia contada de manera original e intensa. Solo hay que saber transitar por sus páginas con la mente abierta y entendiendo que hay lugares marcados por su destino.

L.-

¿Alguien por aquí ha leído o visto la serie de Temporada de Huracanes o tiene esa misma sensación con la literatura mexicana?

Me gustaría saber vuestra opinión y recomendaciones, si las tenéis, de literatura mexicana o de cualquier lugar del mundo que queráis compartir por aquí. Nunca son demasiados los libros en la lista de lecturas deseadas o recomendadas. De hecho, los libros nunca son demasiados :)

Os leo en comentarios.

Gracias!

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Supongo que en cuidarme, intentar curar las heridas e ir recolocando algunas de las piezas. También en sentir todo lo que venía, sin distracciones ni excusas, a tiempo completo. He leído, pero mucho menos de lo que habría imaginado en estos meses ‘sabáticos’ podríamos decir. Aquí os hago un resumen de todos ellos y retomo una idea que inicié justo hace un año y que nunca más volvió a tener su réplica trimestral, a ver si en este 2026 lo consigo. Escribir sí que estoy escribiendo más que nunca, aunque menos de lo que me gustaría. Parece que nunca es suficiente.

Poco a poco.

• Viaje con Charlie - John Steinbeck

El año, como publiqué en Instagram, comenzó con mi primera vez con John Steinbeck. Fue una recomendación de mi amiga y gran lectora Emma Espejo. Es su autor favorito y me lancé a leer esta aventura viajera que despierta las ganas de explorar el mundo sin esa ansiedad de no perderte nada. Steinbeck viaja con su perro Charlie para conocer Estados Unidos y también para seguir conociéndose.

¿Dejamos de hacerlo alguna vez?

Viajar en solitario es una de las mejores maneras que conozco para hacerlo. Lo interesante de este libro, no obstante, no está tanto en el viaje como en lo que ya se intuye en 1962 sobre la sociedad: la deshumanización de las ciudades, la productividad y el consumo por encima de nuestras posibilidades, el miedo a opinar, las prisas… Imposible no preguntarse en qué momento empezamos a hacerlo tan mal o nos equivocamos de camino.

Aunque yo me quedo con su reflexión sobre los viajes. Algunos de ellos siguen dentro de una misma aún con el viaje terminado, mientras que otros sabes que han acabado antes del final. Y resulta imposible intuir en qué categoría encajará el próximo. Como las cosas que nos suceden en la vida.

• El acto de crear - Rick Rubin

Durante semanas pensé en escribir un texto únicamente de este libro, pero al final no lo hice y, si soy sincera, hace tiempo que dejé de pensar en ello, así que supongo que no es un texto que realmente me entusiasmara hacer. No por el libro en sí, sino por la temática o por el estado de ánimo de aquellas semanas.

Lo tengo todo subrayado y marcado, con frases, poemas y páginas que me inspiraron e inspiran sobre la creatividad. No hace falta dedicarse a crear - yo mucha veces dudo de si lo que hago con las palabras es crear o no - para leer el libro ya que Rick Rubin, uno de los grandes productores musicales de la historia, enfoca la creatividad como una manera de vivir y estar en el mundo más que como una profesión. Aunque también hay consejos para esas personas que sí viven del arte de crear.

Su manera de entender la música, la creatividad y su éxito le avalan, aunque reconozco que se nota la mentalidad estadounidense y un optimismo y misticismo que a veces no acaba de encajarme. Sólo lo leería si quisiera crear, la verdad. De hecho, lo releería en ese caso como creo que empezaré a hacer en algún momento.

• Let Them - Mel Robins

Y hablando de libros made in USA este Let Them de Mel Robins estaría en el top de los tops. Me lo compré en pleno arrebato en la estación de Atocha cuando regresaba de dos semanas en Madrid y con un estado de ánimo bastante bajo. Por tratar de motivarme y de poner en práctica este Let Them… go.

Prescindible.

• Despojos - Rachel Cusk

Creo que su momento no leí este libro, aunque pensaba que sí. Intuyo que rehuí una historia tan directa y cruda sobre el fin de un matrimonio y un amor. En los últimos años eran temáticas que evitaba, supongo que representaban lo que más miedo me daba. La vida, sus ironías y también una intuición puede que extremadamente desarrollada o visionaria.

Lo cierto es que Cusk apenas se centra en la ruptura o las causas del divorcio y eso, en parte, lo hace un libro menos doloroso. Sí reflexiona mucho sobre el vacío que deja ese final, algo que a día de hoy me parece de lo más duro del proceso, pero no entra en el melodrama y la tristeza profunda. No se recrea en la desgracia, sino en el torbellino y parálisis del después, en sentirte un adulto vuelto del revés porque, como muy bien define en un momento de su relato, el duelo te deja “con lo de dentro fuera”.

Aquí escribí sobre este libro. Por si queréis saber más sobre él - y no repetirme-.

• Una mujer viaja por el mundo - Maria Leitner

Maria Leitner fue una pionera en el periodismo que realizaban las mujeres en los años veinte del pasado siglo. Reportera y cronista, políticamente vinculada al socialismo, viajó por América y se coló en lugares en los que el acceso a las mujeres era impensable. Vivió y trabajó en infinidad de lugares de Estados Unidos para conocer el capitalismo más incipiente e hizo de todo ello una crónica de vida y época que merece la pena leer.

Escribí este texto inspirada por ella, por el hecho de descubrir a una mujer que destacó, pero fue silenciada. Lo podéis leer aquí.

• Carta a D. : Una historia de amor - André Gorz

Este pequeño, pero delicado libro lo leí en Menorca y me gustó. Fotografíe muchas de sus páginas porque no era mío y no podía subrayar todas las frases que me habría gustado sobre el amor, la escritura y la vida.

Se lee en una o dos tardes y es una bella, pero nada romántica carta de amor del autor a su mujer cuando esta cumple 82 años. Para mi sorpresa, no me puso especialmente triste leer este libro que es una preciosa dedicatoria a una vida compartida. En ella hay admiración, reconocimiento, respeto, agradecimiento y un recorrido de vida lleno de buenos y malos momentos, pero siempre con un sostén a veces invisible, pero que sabes que está presente.

Creo que así entendía y espero seguir entendiendo el amor. A veces, me sentí como la mujer de Gorz, siempre ahí para fortalecer y acompañar la carrera literaria y periodística de Gorz. En la sombra, pero brillando a su manera. Vista, aunque no siempre de manera consciente por el autor. Como imagino que también le pasaría en ocasiones a ella, aunque mucho menos.

Creo que me entristece mucho más ahora que escribo estas líneas que cuando leía las escritas por el autor. Supongo que era otra época y en la actualidad cuesta valorar ciertas cosas ante la inmediatez, el estímulo constante y el egoísmo que tanto potencia la sociedad.

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Estos han sido los seis libros terminados durante estos tres primeros años de 2026, aunque no los únicos que he iniciado. ¿Habéis leído alguno? ¿Recomendaciones para los siguientes tres meses? Me encantaría leeros en comentarios porque últimamente me cuesta engancharme a libros. De hecho, he abandonado dos o tres.

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También tengo varios en curso que no acabo de terminar: Mujeres que corren con los lobos de Clarissa Pinkola Estés; Temporada de huracanes de Fernanda Melchor; Elogio sobre la sombra deJunichiro Tanizaki y The wild edge of sorrow de Francis Weller. También me traje dos de Menorca que quiero releer de nuevo y que son Podrías hacer de esto algo bonito de Maggie Smith y, como no, mi amada May Sarton y La casa junto al mar.

Como siempre, gracias por estar al otro lado y asomaros conmigo a esta ventana nomadista.

Laura.-

Hoy es uno de esos días que la lectura y escritura te salvan. Me salvan, vaya. Ocupan mi mente y me obligan a dejar de pensar y sentir más de lo que me gustaría, pero no anestesian. Simplemente te trasladan de un escenario a otro y te alivian.

Soy una persona que suele vivir con un pie en sus fantasías. Leer y escribir me acompañan y anclan. O eso creo, aunque también me hacen viajar a otros lugares como el libro que acabo de terminar y del que quiero escribir antes de que una nueva lectura y la fugacidad de casi todo hagan que me olvide un poco de él.

Me gusta escribir sobre lo que leo no solo por compartirlo con quién me lee, sino también como inventario de lecturas a no olvidar. Desde hace unos años tengo listas con los libros que leo, pero no por instinto competitivo de haber quién lee más, sino por puro apoyo memorístico. Este rincón también me ayuda a recordar. Pero no me alargo ni divago más.

Estas dos últimas semanas he viajado con la mente por Estados Unidos, la Guayana Francesa e Inglesa, Venezuela y diversas islas caribeñas de la mano de la periodista y viajera Maria Leitner, una pionera y desconocida que firmó artículos y amplios reportajes para los principales diarios alemanes de los años veinte del siglo pasado. Pionera, pero también desconocida… como tantas otras mujeres. En ‘Una mujer viaja por el mundo’ se recopilan algunos de sus más destacadas crónicas políticas, pero también de vida de lugares recónditos en los que una mujer tenía muy difícil acceso. El libro se publicó en 1932 y en la edición de El Desvelo Ediciones se incluye una introducción a la historia de Maria Leitner, una mujer sorprendente e implicada con el socialismo y las ideas de izquierdas que contribuyeron a su carácter y vida casi nómada.

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En ‘Una mujer viaja por el mundo’, Maria Leitner nos traslada con suma facilidad a la vida en la que el capitalismo comenzaba a amenazarlo todo. Narra la pobreza y la dura vida en las fábricas americanas a través de su propia experiencia en ellas, de la separación racial y de la violencia de la casi esclavitud en la que se vivía en algunas partes de Estados Unidos y en las colonias tropicales. Narra el expolio de los recursos naturales de Centroamérica, la violencia de sus cárceles y la vida en las calles con una claridad que no hace falta que opine para hacerse a la idea de lo sucedía en esos lugares. Narra lo que ve con naturalidad y construye una crónica de aquellos años que, leída en la actualidad, te hace ver que nada ha cambiado y que, tal vez, nada pueda cambiar en la naturaleza más despiadada de los humanos.

Lo que entonces se vivía en la Guayana o en Curaçao hoy se vive en África y en otras partes del mundo. La explotación y deshumanización viene de lejos y Maria Leitner lo explica de una manera directa, pero sin recrearse en el amarillismo. Es consciente de lo que sucede y de por qué sucede y así lo narra. Murió en un psiquiátrico de Marsella en 1942 tras serle denegada la salida de Francia y de la Europa nazi - era medio judía- hacia Estados Unidos. Pese a que en los años treinta se imprimieron hasta 75.000 copias de este libro, el trabajo de Maria Leitner cayó en el olvido hasta 2013, año en que se inició el rescate literario de una autora que han definido como prototipo de la nueva escritora que se definía así: “La mujer que hace reportajes, en artículos, obras de teatro o novelas, no se entrega, no escribe con las tripas, escribe sin desnudar el alma; es una escritora que informa en lugar de confesarse”.

Me parece una descripción gráfica y exacta de lo que de ella se lee en este ‘Una mujer viaja por el mundo’.

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¿Conocíais a Maria Leitner? Yo, no y me gusta descubrir a mujeres como ella, pero me enfada que lo normal sea no conocerlas. Creo que por eso casi siempre opto por leer a mujeres e investigo en la sección de viajes de las librerías en busca de pioneras que me inspiren.

Así que estaré encantada de conocer a más mujeres, autoras y pioneras si alguien quiere compartir lecturas y descubrimientos por aquí.

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Como siempre, gracias por estar al otro lado de La Nomadista.

L.-

Lo cierto es que Cusk apenas se centra en la ruptura o las causas del divorcio y eso, en parte, lo hace un libro menos doloroso porque sí reflexiona mucho sobre el vacío que deja ese final, algo que a día de hoy me parece de lo más duro del proceso, pero no entra en el melodrama y la tristeza profunda. No se recrea en la desgracia, sino en el torbellino y parálisis del después, en sentirte un adulto vuelto del revés porque, como muy bien define en un momento de su relato, el duelo te deja “con lo de dentro fuera”. Ella usa esta expresión para hablar de sus hijas, pero me parece que es una gran definición de lo que ella muestra de si misma y de lo que siento yo en este proceso de recomposición.

Nada parece tener sentido desde un prisma empañado y alejado de la realidad en su vida y recurre a la mitología griega, a esos dioses caprichosos y volátiles que encajan mucho mejor en un relato en el que la lógica de la vida, de la tuya, se desmorona. Esa relación de contexto y concepto me gusta. Sus paralelismos a veces sin sentido aparente acaban haciendo que no te sientas tan absurda, desorganizada y sin rumbo. Leer el caos de Rachel Cusk en Despojos es decirte un “vale, no estás sola. No eres la única”.

Desconozco si esa fue su intención o si simplemente vomitó todo lo que sentía y recordaba de esos momentos, me sirve cualquiera de las opciones. A veces, solo necesitamos eso, sentir que no somos únicas ni estamos solas en nuestros procesos, aunque eso choque con una sociedad que nos repite hasta la saciedad que sí lo somos. Creo que por ese motivo desde hace unos años leo mayoritariamente literatura escrita por mujeres: sus historias o, por lo menos, su manera de explicarlas me son más cercanas, aunque no las haya vivido en primera persona. Siempre hay algo que te resuena.

Tengo que confesar, sin embargo, que Despojos me costó en un inicio. El estilo de Rachel Cusk no me gusta en exceso. Creo que solo había leído Segunda casa y reconozco que no lo recuerdo, aunque en estos momentos mi memoria tampoco es que atraviese por su momento más fiable. Esas mismas comparaciones con la mitología griega, enredadas con muchas otras, y la falta de un relato estructurado me dificultaron entrar en el libro. Necesité varios capítulos y bastantes páginas - 50 o 60 - para no dejar de leer y querer saber cómo termina el relato de esa época, aunque ¿existe un posible final para un proceso y momento vital así?

En el libro se ve claramente que no, pero se entiende que basta con un ligero intuir que todo se recoloca y sigue adelante. Como todo en esta vida. Por eso, tal vez, me sobre y sorprenda el último capítulo del libro: un relato ajeno a todo lo demás, aunque ahora pienso que tal vez fuese esa la manera de decir(se) “estoy de vuelta”.

L.-

Si has leído Despojos de Rachel Cusk y quieres compartir tu opinión, siéntete libre de hacerlo. Me encantará leer tu opinión, también si no has leído el libro pero te resuena algo de lo que has leído. Pocas cosas me parecen más interesantes que compartir literatura y reflexiones.

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Como siempre, gracias por estar al otro lado y leerme. Os abrazo y sonrío.

Laura.-

A veces tengo la sensación de que los libros nos eligen. Esa portada que te llama especialmente la atención, aunque las haya más coloridas, artísticas o incluso sobrias a su alrededor o un título, una palabra que se dispara en tu interior. Te acercas, lees la sinopsis y sientes que tienes que leer ese libro.

Puede que no lo compres de primeras, pero siempre acabas volviendo a él y comprándolo. Eso fue lo que me sucedió con En la naturaleza crecen cosas de Yiyun Li. Supongo que mi deseo se disparó con el título, llevo años interesada en libros que convierten la naturaleza en protagonista. Al leer el argumento, sin embargo, lo dejé. Me pareció demasiado para mi momento vital: un ensayo de la autora tras el suicidio de su segundo hijo. El primero también se quitó la vida.

Lo dejé en su sitio, pero acabé volviendo a él y hace unos días lo compré. Ayer lo terminé. Se lee rápido, no es demasiado largo (140 páginas) y tampoco demasiado desgarrador. De hecho, me atrevería a decir que no lo es nada. Tampoco sentimental. Ni tan siquiera bonito. El libro está dedicado a James, el segundo hijo fallecido - anteriormente le dedicó otro a Vincent, el primer hijo en quitarse la vida- y resulta ser un relato o ensayo real, racional, concreto en el uso de las palabras en honor al carácter y personal del hijo perdido, pero también en honor a la manera de transitar el abismo de la escritura y, se intuye, que también el marido.

No hay dramatismo, algo que sorprende al inicio, pero que acabas entendiendo. Tampoco confusión, tan sólo aceptación radical e incluso respeto por la elección de sus hijos. Si hay culpa esta no se intuye, pero sí mucho amor hacia esos dos hijos que no supieron gestionar las emociones y el dolor que la existencia les causaba. Y reflexiones de vida que pueden aplicarse al duelo en general, ese por el que todos en algún momento de nuestras vidas tendremos que pasar. Tendremos suerte si solo es un par de veces.

Yo ando transitando el primer gran duelo de mi vida, uno que me ha roto y que aún me tiene volteando. Intuyo que por bastante tiempo seguirá así y puede que, por eso, este libro me haya gustado por alejarse del sentimentalismo y el dramatismo de cuanto nos sucede. Pero, con o sin duelo, creo que En la naturaleza las cosas crecen es un libro, pero sobre todo un gesto de resistencia y honestidad brutal, de aceptación, que se sale de los márgenes habituales. Y eso siempre me parece de agradecer.

He subrayado muchas frases, conceptos y párrafos. Aquí os dejo algunos de ellos:

“Los hechos son la parte más dura y severa de la vida, y sin embargo los hechos, inalterables, traen consigo cierto orden y lógica”.

“Las palabras son mi placer oculto. Y también mi alegría. Y la única manera en que puedo darle sentido a esta vida absurda”.

“Las intuiciones son narrativas sobre potencias, posibilidades y alternativas. En ese sentido, las intuiciones son ficciones, hasta que, confirmadas por la vida, se convierten en hechos”.

“Amor es una de esas palabras que, a pesar de estar cargada de significado al grado máximo, casi siempre carecen de significado en su uso cotidiano”.

“La verdadera compasión requiere coraje”.

“Y acerca de la gente que intencional o involuntariamente hace daño a otros: he llegado a la conclusión de que no pueden evitarlo y de que no tienen remedio. Esto es solo reconocimiento, no es comprensión ni perdón, y no daré ninguno de los dos”.

“Tras una gran crisis la vida se queda extraordinariamente quieta, tal como imagino la calma en el centro del huracán”.

En mi estantería escribo sobre los libros que leo y me sorprenden, emocionan o me hacen reflexionar. Comparto las lecturas que más feliz me hacen junto a un buen café con leche y un lápiz siempre afilado para subrayar y aprender.

No suelo enviar estos textos por email, pero si adjuntarlos en el que trato de enviar cada dos semanas. Si no quieres perderte ninguno, puedes suscribirte a La Nomadista o seguirme en Substack para leer mis notes y mis reseñas.

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Como siempre, gracias por estar al otro lado y leerme.

L.-

En los últimos meses he olvidado que existía una nota en mi Iphone titulada Libros 2025 - originalidad a raudales - para recordar las lecturas del año. La última entrada es del mes de junio, justo cuando todo empezó a desintegrarse. Desde entonces, sé que han habido meses en los que apenas he podido leer y otros en los que he devorado libros para ocupar la mente. En todos ellos he comprado lecturas por encima de mis posibilidades y muchas de ellas han quedado relegadas en un montón de pendientes porque las compré siguiendo criterios y necesidades muy concretas del momento. Dos ejemplos:

• La Alegría del momento, de Jacques Brosse. Necesitaba recordar el tacto, olor y sabor de la alegría de las pequeñas cosas para apuntalar algo que no sabía que ya no podía o quería ser apuntalado.

• Peregrinos de la belleza: Viajeros por Italia y Grecia, de María Belmonte. Buscaba inspiración para escribir sobre lo que más me gusta y reencontrar algo que estaba perdiendo, que estábamos perdiendo poco a poco en casa.

Ambas lecturas siguen apiladas. Las miro y no sé cuándo les daré una oportunidad, tal vez en breve porque ahora me doy cuenta que recuperar la belleza y la alegría serán parte importante de mi reconstrucción. Me faltan muchas respuestas y apuesto que también preguntas, pero sé que leer siempre será una de las más infalibles. Por eso, hoy quiero escribir sobre la última de mis lecturas. Este inicio no estaba previsto, pero si en algo se me da bien soltar el control es en la escritura. Me gusta cómo fluyen las ideas y las palabras, así por arte casi de magia y sin grandes preparativos.

De hecho, quería comenzar esta publicación hablando de las lágrimas que me ha provocado el final de Los Ecos, de Evie Wyld. Hacía tiempo que un libro no me hacía llorar, pero después he pensado que actualmente casi todo resulta un disparador lagrimal. Pero Los Ecos… ¡qué libro tan oscuro, bonito y perturbador! Todo a la vez y escrito de una manera tan especial que te atrapa en una mezcla de curiosidad y ansiedad extraña de explicar. También te hace viajar a Australia, ese lugar al que vuelvo a tener ganas de regresar, pese a que en el libro resulta un territorio absolutamente hostil. Creo que sigue siendo el mejor viaje de mi vida junto a mi primera vez en Bali (2012) y Vietnam (2024).

Australia se convierte en este libro en escenario de la violencia más desgarradora que sufren las mujeres y de los silencios y vergüenzas que se guardan en lo profundo de nuestros cuerpos. Lo vas descubriendo poco a poco a través de las historias de una familia inglesa perdidas desde hace varias generaciones en lo más árido del continente austral y de Hannah, la protagonista, que regresa al Londres del que un día huyeron su bisabuela y abuela. Ella es el hilo conductor de una historia que intercala narradores y capítulos en los que se van descubriendo los secretos de todos los que aparecen en esta historia coral: la propia Hannah, su hermana Rachel, su madre Kerry, el tío Tone, su abuela Natalia y su novio Max, entre otros. Fantasmas todos ellos de lo que un día fue y se silenció.

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Curiosamente, la última vez que escribí sobre un libro también hablaba de los silencios. Aquí podéis leer lo que escribí sobre Días en la historia del silencio, de la noruega Merethe Lindstrøm. Unas horas después empecé a descubrir los silencios que habitaban a mi alrededor. Me parece una manera algo poética de volver a escribir sobre libros.

A estas alturas de un año tan nebuloso y diluido doy por perdida la lista de lecturas de 2025, pero prometo aplicarme en la de 2026 y compartirla por aquí. Me despido con la frase que ha desatado las lágrimas al finalizar una lectura diferente, de esas que te remueven y te hacen sentir lo bello y doloroso al mismo tiempo. La vida.

Si os gusta lo que leéis en La Nomadista y en Mi Estantería, podéis suscribiros para no perderos nada de lo que aquí escribo. Las recomendaciones literarias no llegarán directamente a vuestro correo, pero sí enlazadas en el email que me gustaría enviaros cada dos semanas. Aquí os dejo el cajetín para poder dejar vuestro correo, así me ayudáis a sumar lectores y a seguir escribiendo. También podéis hacerme llegar vuestra presencia con un like, compartiendo o con un comentario. ¿Qué lecturas de 2025 me recomendáis? Me gustará leeros aquí abajo.

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L.-

El de una hermana que intenta redibujar a través de la escritura los recuerdos de su hermana pequeña, fallecida por una enfermedad neurológica a los cinco años, y la relación que nunca pudo ser con su madre desde el trágico suceso. La matriarca siempre estuvo, pero no de la manera que a la protagonista le hubiese gustado.

Ahora, de regreso a México e instalada en el terrado de la casa de su madre, Julia traza un mapa de duelo, vida y soledades del que nos hace partícipes a través de un cuaderno verde en el que anota también el particular vínculo que establece con Silvia, una joven embarazada que llega al albergue para mujeres en el que colabora su madre y a la que se ha comprometido a enseñar a escribir para que pueda dirigirle una carta al bebé que dará en adopción.

De este triángulo femenino de vacíos e incondicionalidades se teje un relato conmovedor en el que las complicidades y los pequeños gestos anclan a sus protagonistas. No es un libro de lectura fácil o ágil, requiere pausa y tiempo. Una receta aplicable a los duelos y vacíos que todas y todos surfeamos en nuestras vidas y que la mexicana Elvira Liceaga sabe traducir en un relato que dispara las ganas de abrazar y acompañar.

Las vigilantes no es un libro triste. Tampoco tortuoso, simplemente es un libro de vida compuesto por “los materiales frágiles” de los que estamos hechas las personas. En tiempos de soltar y aligerar - empobrecer también las experiencias y cicatrices-, Julia se rebela en un momento dado esgrimiendo algo que comparto con ella:

“No son posibles los nuevos comienzos. Quiero las sombras del pasado”.

Por último, comparto un párrafo que no pude evitar subrayar porque en los últimos tiempos - por no decir años- también siento que me diluyo en mi propia narrativa. ¿Quién no lo hace al afrontar estabas de fragilidad y preguntas sin respuestas?

“Mi sistema de explicaciones se tambalea y pierdo algunos eslabones fundamentales. No tengo más remedio que desconfiar incluso de la verdad de la imaginación y del mecanismo narrativo en sí mismo”

Elvira Liceaga es una escritora y locutora mexicana, comprometida con dar voz a la violencia que sufren las mujeres en su país. También es conocida de una buena amiga mexicana, aunque gallega de adopción. No sé si eso ha hecho que su escritura me resulte cercana y casi propia. También compartimos años de nacimiento.

Las vigilantes es, sin duda, uno de los mejores libros leído este año. Rescato una última pregunta antes de terminar este texto.

Me pregunté cuándo empezamos a ser personas sin remedio.

Si alguien tiene la respuesta, soy toda oídos. También se aceptan recomendaciones literarias.

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¡Gracias!

L.-

Junto las primeras palabras y ya sé que este será un texto largo, así que ponte cómoda (o cómodo) y asegurarte de tener algo de tiempo para llegar hasta el final si te apetece descubrir las lecturas que he añadido a mi estantería durante el primer trimestre de este 2025.

La idea es que estos textos sean mensuales por el bien de todo el mundo, pero me ha sido imposible en enero, febrero y marzo. Este 2025 sigue siendo arrollador y esta sección me está costando, y eso que pretende ser un inventario personal para no olvidar las lecturas y obligarme, de una vez por todas, a anotar todas aquellas frases que hacen saltar mis alarmas, luces, reflexiones que me ayudan a entender la vida, la escritura y todo, en general.

Prometo aplicarme un poco más este abril. También tengo pendiente escribir más detenidamente sobre algunos de los libros y sobre May Sarton. La lista de textos es casi tan larga como el de buenas intenciones y propósitos de año nuevo o cumpleaños.

Enero

• La distancia que nos separa - Maggie O’Farrell

Con Maggie O’Farrell se cumple el dicho que invita a no regresar a aquellos lugares en los que un día fuiste feliz. Hamnet me enamoró como pocos libros lo han hecho en mi vida. Sigue siendo una de las mejores novelas que he leído en mucho tiempo y claro, con esa referencia, ninguno de sus otros libros, de antes y de después, me llegan al corazón. Algunos están muy bien y otros, como La distancia que nos separa, me dejan bastante fría. Me costó comenzar el año lector con la doble historia de sus protagonistas. Demasiados nombres, demasiados detalles para un final demasiado previsible.

Seguiré buscando un nuevo Hamnet en todo lo que escriba O’Farrell, aunque más por fidelidad que por convicción.

• Podría hacer algo bonito con todo esto - Maggie Smith

Mi amiga Gemma me recomendó esta lectura, asegurándome que al leerla pensaba en mí. No sé si porque me veía escribiendo algo así. Un piropo que le atribuyo porque al leer este diario de divorcio de la autora pensaba en lo mucho que me gustaría escribir algo parecido en estilo, emoción y humor.

‘Podría hacer algo bonito con todo esto’ no es más que un bonito relato del proceso de separación de la autora. Bonito, triste, sanador y repleto de preguntas. Desde la estupefacción del inicio, los bucles mentales, los miedos, la culpa… hasta las cuestiones más prácticas de una nueva organización vital y la liberación del dejar de batallar contra la vida y aceptar la nueva realidad. Y todo ello, con un toque dulce y neurótico, como he dicho, lleno de preguntas con el que creo que es fácil identificarse.

Leyendo a Maggie Smith sólo tenía ganas de aplaudir a la autora, de haber encontrado una manera de sanar y facturar, como dice Shakira en Las mujeres ya no lloran, con algo tan doloroso, pero a la vez común hoy en día. Todas podemos ser un día Maggie Smith.

“Dice una amiga que todos los libros empiezan con una pregunta sin respuesta. ¿Y cuál es la mía?”

• Ejercicios de inmovilidad - Sònia Hernández

Este es un libro extraño, difícil de catalogar que me gustó mucho en algunas fases de sus relatos, pero que en general creo que no acabé de entender. Y eso, aunque suene contradictorio, me tranquilizó: “No estoy tan mal como para sentir en mi piel tanta profundidad y desconexión”.

Todas las Carolinas que protagonizan sus relatos forman parte de un todo que no encuentra respuestas y opta por la soledad en un mundo extraño, artístico y no siempre fácil. Algo que todas y todos creo que hemos deseado en algún tramo de nuestras vidas. Dejarse caer sin más.

Febrero

• Absolución - Alice McDermott

Volver a oler los sabores de Vietnam y saborear el perfume de las calles de Saigon. Esa mezcla de especias, hierbas y caldos en ebullición. La dulzura ácida del kumquat y el toque afrancesado de sus Bahn Mi. Todo ello condensado en la lectura de Absolución, que se sitúan en las semanas, tal vez meses, previos al estallido de la guerra contra Estados Unidos.

Dos mujeres, Tricia y Charlene, tan diferentes pero condenadas a ser ambas ( y tantas otras) el apéndice de unos maridos enviados a la conquista de Saigon. Tricia relata sus meses en Vietnam, sus ganas de ser más y las contradicciones que eso le genera cuando queda atrapada en el mundo ‘clandestino’ de Charlene.

Puede que no sea objetiva, todo lo que tenga que ver con Vietnam es un rotundo sí para mí, pero esta novela es, por ahora, mi lectura favorita del año. Un viaje con la mente a través de dos mujeres que se cuestionan muchas de las cosas que creo que seguimos cuestionándonos a día de hoy.

• Me fui como una tormenta - Sara Herrera Peralta

Esta lectura es la culpable de que hace un par de semanas me apuntase a un curso de iniciación al bordado. Yo, que siempre renegué de las agujas y los hilos por menospreciar las cosas de ‘mujeres’. Ahora, por suerte, ya no lo hago.

Este ensayo vincula la escritura con el tejer y la obra de la escultura, pero también escritora y tejedora Louise Bourgeois. A través de sus creaciones recorremos la historia de la escritora, su huída y regreso a casa, de Bourgeois y de tantas otras mujeres que crearon historias demasiado a la sombra de los demás. Entendiendo hombres por los demás.

Imposible sentirse identificada con sus miedos y bloqueos si escribes porque, como ella misma escribe, “escribí poco porque a veces la escritura es el veneno”.

Marzo

• Una vez caminé sobre la suave hierba - Carolina Schutti

El desarraigo y un anhelo insatisfecho recorren las páginas de este libro que nos cuenta los cambios vitales de Maja, que se ve obligada a vivir en un país extranjero cuando su madre muere siendo una niña y su padre la envía a casa de su tía.

En ‘Una vez caminé sobre la suave hierba’ parece que no pasa nada, pero pasa todo, pasa la vida. La incomprensión, el desamor, las conexiones que lo cambian todo y las eternas búsquedas sin respuestas. Un libro, como casi todos los que publica Errata Naturae, suave, dulce y lleno de naturaleza y paisajes.

• Los recuerdos del porvenir - Elena Garro

Elena Garro se vino conmigo desde Oaxaca. Quería leer literatura mexicana, especialmente la escrita por sus mujeres, y opté por la gran escritora azteca y puede que latinoamericana del siglo XX. Pionera del realismo mágico, ahora empieza a ser reconocido más allá de sus fronteras. ‘Los recuerdos del porvenir' fue su primera novela y tengo que reconocer que el universo imaginario que crea a través de Ixtepec, un pueblo aislado que es protagonista y narrador a la vez.

La pobreza, desgracia y violencia son el contexto perfecto para las relaciones que mantienen unidos a sus habitantes contra los militares de un época convulsa. Hay amor, rencillas, celos, muertes y tristeza. También intensidad. El libro gana conforme avanza la historia, pero reconozco que el realismo mágico no es un estilo que me entusiasme. A día de hoy sigo sin ser capaz de terminar ‘Cien años de soledad’, aunque reconozco el enorme valor que tiene y los recursos literarios y narrativos que encierra.

• La mujer de Dios - Amanda Mijalopulu

Creo que aún no soy capaz de definir este libro. Una adolescente se despierta en la casa de Dios y éste le pide en matrimonio. Ella, que viene de familia creyente y ha quedado huérfana recientemente, le dice que sí. Así comienza el libro y una novela que bien podría ser una mezcla absurda de comedia romántica y ensayo filosófico sobre la religión, la fe y el amor.

Divertida, desconcertante y profunda, esta novela hace saltar conexiones cerebrales con cada una de las preguntas que su protagonista lanza al aire tratando de entender qué hace allí, qué es el amor y cuál es la naturaleza de Dios. No se trata de un libro religioso. Nada de eso, pero te obliga a preguntarte y cuestionarte cosas incluso si, como yo, no crees en Dios.

El gran Creador resulta en esta historia algo insufrible con sus misterios, miedoso y tan humano que suyos son también todos los defectos humanos. Una especie de héroe que acaba convertido en una especio de villano por cobardía. Y reconozco que me gusta esa imagen. Me parece más real que la oficial.

Sin duda, ‘La mujer de Dios’ es uno de los libros más originales y especiales que he leído en mucho tiempo. Por momentos, me voló la cabeza.

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Abril no está siendo un mes muy lector y a estas alturas aún no he terminado ningún libro, así que la carta lectora de este mes será corta. Tal vez, la una con mayo y así tenga más contenido y recomendaciones.

Cuando la mente y el mundo se dispersa, también lo hace la lectura. Los libros, por suerte, no exigen nada y sé que estarán esperando.

Leer y viajar con la mente a otros lugares, pero sobre todo a otras pieles, sensibilidades y vidas. Saborear otras decisiones, oler otros rincones. La lectura como acto de felicidad y refugio personal, único e intransferible.

Silencio y pausa.

Por eso, leer también fluctúa según el momento, la temporada y el estado de ánimo. Aún así, comenzar el día con un rato de lectura y un café con leche bien cargado de espuma es mi rutina favorita. A partir de mañana, y durante dos meses, tendré que alterarla un poco por una dieta en la que debo eliminar la leche. No sé si mis días seguirán empezando igual de bien con una infusión.

Por eso, y porque encuentro placer compartiendo lecturas y recomendaciones, he preparado una lista de mis lecturas favoritas de un 2024 en el que he leído 29 libros, 7 menos que en 2023. Ahí van en orden cronológico:

• Los viajeros del continente, de Eva Díaz Pérez.

Hugh y Violet emprenden el que será el último viaje de sus vidas compartidas. De Inglaterra a Ginebra, rememorando viejos momentos, pero sobre todo el pasado cultural y literario de un continente en decadencia. Compartimos con ellos relatos, recuerdos y miedos en una aventura de final triste, pero bonito y dulce gracias a la manera que tiene la autora de narrar una historia que deseas que no termine en Suiza.

• Otra vida por vivir, de Theodor Kallifatides.

Este ensayo sobre hacerse mayor, el lugar que ocupamos y la escritura me enganchó desde el inicio. No había leído nada del escritor griego y me pareció que sus palabras encerraban una gran sabiduría y un profundo análisis sobre la actualidad de Europa, pero sin pretensión alguna de convencer o redirigir la opinión de nadie.

Inmigrante en Suecia y forastero en su Grecia natal, incompleto siempre salvo cuando escribe. Desubicado cuando se queda sin palabras que juntar. La escritura como patría en un mundo desgastado y cada vez más irreconocible. ¿Qué no podía gustarme de todo esto?

• La escritura indómita, de Mary Oliver.

Disfruté con la prosa poética de Mary Oliver en el primer libro que leía de una autora que hacía tiempo que tenía en el punto de mira. Poesía, escritura y vida se funden en una colección de ensayos breves que permiten crearse una idea de una escritora y referente de la palabra femenina.

• El país donde florece el limonero: la historia de Italia a través de los cítricos, de Helena Attle.

Este 2024 ha sido el año de los ensayos, sin duda. Este me enamoró y conquistó viajando por toda la geografía italiana a través de anécdotas, curiosidades y momentos clave de su historia siempre vinculados al cultivo de los cítricos. Desde la Florencia de los Medici hasta la creación de la mafia siciliana pasando por pueblos y ciudades que deseas visitar y saborear. Un auténtico regalo para los sentidos viajeros.

• Diario de una soledad, de May Sarton

Podríamos decir que May Sarton y sus diarios - los he leído todos salvo el último, que me lo acaban de regalar- son mi inspiración desde hace casi dos años. Tan solo me falta este libro para haberme leído todo lo que se ha traducido de ella.

Hacerse mayor, la soledad, la libertad de ser y la mujer como protagonista en los años 70 del siglo XX son los ejes principales sobre los que giran casi todos sus diarios. Observar el paso de los días a través de la naturaleza que rodea su casa es su manera de abrir una ventana al mundo. Un día de estos escribiré tranquilamente sobre ella porque para mí es el gran descubrimiento de los últimos tiempos y casi que obsesión. De estar viva, creo que se convertiría a la primera escritora que perseguiría en presentaciones y conferencias.

• Isla de Puerto Rico, de María Zambrano

Por último, entre mis lectura favoritas del año se encuentra este breve ensayo que escribió la filósofa española María Zambrano desde su exilio americano. La descripción del concepto de isla me atrapó, y leer la visión que tenía de España y América Latina una de las pocas pensadoras de aquella época me parece más que interesante para no olvidar el pasado.

En 2024 también he leído dos libros de la Nobel Han Kang: ‘La clase de griego’ fue el primer libro del año y ‘La Vegetariana’, que me incomodó bastante, uno de los últimos. Repetí con May Sarton con ‘Anhelo de raíces’ y con ‘Lo que somos ahora’, la primera novela que se traduce al castellano. Volví a Pia Pera, mi anterior obsesión y de la que me he leído todo los libros que se han publicado hasta el momento, con ‘El jardín que querría’.

También insistí con Maggie O’Farrell, pero sin apasionarme como con sus dos últimas novelas. ‘Hamnet’ creo que será insuperable, sigue en mi top de libros después de varios años. Leí ‘La primera mano que sostuvo la mía’ y ahora mismo estoy leyendo ‘La distancia que nos separa’ y confirmo las sensaciones. He arrastrado el libro todo el año. De Vietnam a Suecia pasando por México y nada, solo ahora que el año termina he conseguido empezar a leerlo. Espero terminarlo.

La lista de lecturas se completa con: ‘Mis días en la librería Morisaki’, de Satoshi Yagisawa; ‘Dorayaki’, de Durian Sukegawa; ‘Tres maneras de decir adiós', de Clara Obligado; ‘Como agua para chocolate’, de Laura Esquivel; ‘George’, de Frieda Hughes; ‘Un frío de nieve’, Jessica Au; ‘La trenza’, de Laetitia Colombani; ‘Las despedidas’, de Jacobo Bergarache; ‘La ternura’, de Paula Ducay; ‘Lo que crece en las grietas’, de Virginia Ruiz; ‘El viaje de Egeria’, anónimo; ‘Un lugar seguro’, de Olivia Teroba; ‘Mân’, de Kim Thúy; ‘Nuestras riquezas: una librería en Argel’, de Kaouther Adimi; ‘La conformista’, de Alba Dedeu; ‘De mi tierra a la tierra’, del fotógrafo Sebastiao Salgado y ‘La cabeza de mi padre’, de Alma Delia Murillo.

No quiero terminar este texto más largo de lo que tenía en mente sin preguntaros por vuestras lecturas favoritas. Os animo a compartirlas en los comentarios.

L.-

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La primera parte de esa certeza, sin duda, la llevo mucho mejor que la segunda, pero estoy contenta porque la siento más presente que nunca. Simplemente me falta tiempo en esta cuenta atrás a contrarreloj previa al viaje a México y al vaciado del piso de Barcelona. Todo no se puede, aunque los mensajes neoliberales e individualistas de nuestras sociedad nos digan que sí.

No. Todo no se puede.

Por eso, estas semanas me conformo con leer un ratito por la mañana y por la noche, anotar ideas y dedicarle un rato a alimentar este pequeño rincón de escritura… y esta estantería de lectura.

Hoy vengo con una novela que he terminado esta misma mañana con el primer café con leche del día -intuyo que hoy no será el único a causa de una noche algo insomne-: La conformista, de Alba Dedeu. Novela muy corta de 123 páginas y letra generosa. En catalán y editado por L’altra editorial. En castellano está editada por Sexto Piso.

Me ha gustado relativamente, pero no entusiasmado. Una lectura fácil y neutra para coger en la biblioteca, pero tal vez no para comprar y ampliar mi estantería o librería. Narra la vida cotidiana de Eva y Pere, una pareja de barceloneses que se conocen por azar a los veintipocos, montan un apasionante negocio de pollos al ast y sin apenas darse cuenta se plantan en los cuarenta con un profundo olor a comida impregnada en la piel y tres hijas. Todo ello desde la visión de Eva, que constantemente parece reflexionar sobre la vida escogida por voluntad propia al inicio y por inercia y conformismo después.

Por momentos, deseas gritarle a esa chica-mujer que huya, que una tienda de pollos, una vida ajustada y un marido algo soso no es una vida interesante para atravesar una década tan intensa como los treinta. Después, te rindes y aceptas que Eva decida transitar por una vida que es más habitual de lo que crees. Cambia una tienda de pollos por un trabajo de oficina, una agencia de comunicación o cualquier otra profesión o trabajo, añádele más caprichosos, algunos viajes... una rutina más glamurosa o entretenida que la de los protagonistas, pero rutina al fin y al cabo. Sin embargo, leer su día a día hace que sientas una cierta ligereza y sensación de victoria, un “yo no estoy ahí”, aunque no puedas evitar identificarte con algunos momentos, pensamientos y días que narra Alba Dedeu.

Y al final, el conformismo y la aceptación, aderezada con algún drama algo irreal. También la sensación de que, a veces, conformarse no es ni rendirse ni resignarse. A veces, también es elegir una vida que no requiere de fuegos artificiales ni de adrenalina diaria, sino de tranquilidad y casa, aunque sea estrecha y algo multitudinaria. O esa es la reflexión a la que llego ahora al pensar en el libro porque hace un rato, al pasar la última hoja, no me ha parecido una historia que invite especialmente a una reflexión profunda. Lo parece, pero al terminar de leer el libro no sabes si el final de la historia está bien o está mal. Si te gusta o no. Simplemente es un final, sin más. Una ventana abierta a cotillear la que podría ser la vida de tu vecina.

Y puede que así esté bien. No todos los libros deben ser profundos e invitar a reflexionar, como no todas las vidas tienen que estar llenas de aventuras y sueños que perseguir. El problema es que La conformista parecía que sí podía invitar a ello y no lo hace o, por lo menos, no lo he sentido así. Un quedarse en mitad del camino, en tierra de nadie que, como sucede con el conformismo vital, se convierte en un problema si las expectativas eran otras. Si esperabas algo que no acaba por suceder.

¿Has leído La conformista? ¿Qué te ha parecido a ti? ¿Tienes algún libro que trate sobre una historia similar?

Muchas preguntas, lo sé, pero es que me gustaría compartir con vosotras y vosotros más lecturas, más historias y recomendaciones. Así que os dejo el cajón de comentarios para que os sintáis libres de comentar lo que os apetezca en este pequeño rincón de lectura y placer. También podéis compartir este post y este substack… o seguirlo si aún no lo hacéis.

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Absurdo porque la lectura nos aleja - o debería alejarnos- de cualquier concepto de productividad. De ese más y más que impera en nuestros días. Leer es pausa, es apartar el ruido mental, acomodarse con una misma y sumergirse en otras vidas, historias y tiempos sin otro objetivo que ese: sumergirse en otra dimensión, detener el tiempo cotidiano. Sin mencionar que la productividad lectora es una batalla perdinda: nunca leeremos todos los libros que existen. Ni tan siquiera, los libros que queremos o que acumulamos en casa.

Por eso, supongo, que decidí abandonar esa libreta y simplemente anotar las lecturas en una nota del iPhone para no olvidar los títulos leídos. Una solución insuficiente porque acabo por olvidarme de la temática o sinopsis e incluso de anotarlos. Se me acumulan libros que deseo recomendar por Instagram y frases subrayadas que quiero almacenar en un documento que nunca diseño o compartir con alguien.

‘En mi estantería’ surge como inventario de mis lecturas, pero también como lugar en el que compartir frases y reflexiones lectoras con más pausa de lo que me permitía en la libreta de libros leídos. A veces, hay libro que sientes que no puedes resumir en el puñado de frases que te permites en Instagram. Recuerdo que me encantaba hacer reseñas de lecturas en el instituto, incluso en el colegio, y que a partir de alguna de ellas algunas profesoras empezaron a decirme que debía escribir, que se me daba bien… y las creí, tanto que llevo escribiendo de una manera u otra toda mi vida y siempre, con esa media sonrisa que ahora mismo detecto en mi rostro y que me recuerda que esto es lo que realmente me llena y me hace feliz.

Así que no se me ocurre mejor idea que dedicarle y dedicarme un espacio y tiempo a escribir sobre la semilla de todo ello: los libros y todo lo que nos permiten imaginar, sentir y aprender.

¡Bienivenidas, bienvenidos!